sábado, 19 de enero de 2013

CON K SE ESCRIBE LA VIDA, YO SUEÑO.


A veces te el olvido el lunes pero te recuerdo a media noche; cuando los miedos se convierten en realidades y tus brazos a la distancia me reconfortan; cuando recuerdo que la luz de tus ojos es inspiradora; cuando logro encontrarla. Maravillado en un instante de magia y recuerdos; aquí estoy esperando verte mientras la vida pasa; mientras el tiempo nos dice que debemos actuar y resistir los embates del destino; pies de piedra y manos de acero para jamás retroceder, para jamás soltar tu mano; una vida deje para buscarte; diez mil encontré el primer día que soñé besarte.
No sé dónde estás; entre mis manos te pierdes y entre mis besos te encuentro; ayer una multitud me grito tu amor, y al oído te conté cada vez que desee tu piel; tu querida mía, la luna no te envidia pero el universo quisiera que te amara como yo lo hago, lo haré, lo hice; aquí estoy cuando el vacío te deje, aquí viviré escondido en una sombra delgada y flácida, que soy yo si no te veo cuando despierto; que mísera existencia la de un hombre sin ver tu sonrisa.
Nadie soy para hacerte feliz más que un amante perdido y un loco que por ti delira, no soy más que un poco de tierra para tus campos y un poco de sol para tu cuerpo; mas viviré con las rodillas sangrando si es necesario al ayudar a sostenerte; quien puede sufrir y que herida podría importar si a tu lado puede perder sus horas, tan solo contemplando tu mirada, en el silencio incomodo de mi imposibilidad para hablarte, y quien soy para hablarte? Solo para mirarte yo he nacido.

domingo, 6 de enero de 2013

DELIRIOS.

llevo meses sin escribir, hundido en la depresión de no sentirme mal, en la debilidad que me genera el estar bien; en la falta de un bolígrafo y una hoja amarilla; maldita seas mente mía¡ que para comer, debo desfallecer.

así empieza la decadencia del escritor, cuando se siente cómodo en su vida, y los escasos ataques de paranoia los dedica a los placeres del morbo y la depravación; cuando deja de sufrir y su alma parece pagar las penitencias que un viejo anciano hace años le profetizo, es allí  en las arenas finas e hirientes del caucaso donde yo deje de escribir; pero también es donde he vuelto a ver la vida con el mismo odio que antes; un odio que me permite, volver a sentir las letras; en las palmas de las manos.

yo he de traer el caos y el mal a este sillón  por que los ánimos no me alcanzan para intentar conquistar el mundo; tanto como quisiera conquistar tu corazón  eso diría un unicornio rosado al cruzarse por una playa negra manchada en la sangre de niños bilingues... creo que he empezado a delirar por el olor de mis pies.

no estoy loco, solo sufro delirios con cantantes muertos y estrellas de rock del siglo XXXII, repito no estoy loco, algo mucho peor; por que entonces seria raro o estaría muerto? o solo seria un indulgente y bastardo escritor que se dedica ha rayar en la mente de un dios imaginario sus palabras? o que seria? y si jackie chan aparece a gritar "quien soy yo?" y no se responderle?