DELIRIOS.

llevo meses sin escribir, hundido en la depresión de no sentirme mal, en la debilidad que me genera el estar bien; en la falta de un bolígrafo y una hoja amarilla; maldita seas mente mía¡ que para comer, debo desfallecer.

así empieza la decadencia del escritor, cuando se siente cómodo en su vida, y los escasos ataques de paranoia los dedica a los placeres del morbo y la depravación; cuando deja de sufrir y su alma parece pagar las penitencias que un viejo anciano hace años le profetizo, es allí  en las arenas finas e hirientes del caucaso donde yo deje de escribir; pero también es donde he vuelto a ver la vida con el mismo odio que antes; un odio que me permite, volver a sentir las letras; en las palmas de las manos.

yo he de traer el caos y el mal a este sillón  por que los ánimos no me alcanzan para intentar conquistar el mundo; tanto como quisiera conquistar tu corazón  eso diría un unicornio rosado al cruzarse por una playa negra manchada en la sangre de niños bilingues... creo que he empezado a delirar por el olor de mis pies.

no estoy loco, solo sufro delirios con cantantes muertos y estrellas de rock del siglo XXXII, repito no estoy loco, algo mucho peor; por que entonces seria raro o estaría muerto? o solo seria un indulgente y bastardo escritor que se dedica ha rayar en la mente de un dios imaginario sus palabras? o que seria? y si jackie chan aparece a gritar "quien soy yo?" y no se responderle?