PORTADA INOPIA SOLEDAD

UN FIN MAS

En el ocaso de la inopia;
en el momento del final, un nuevo semestre.
la experiencias y el estilo,
todo renovado en el culmen de mi yo.
aquí termina el comienzo de un nobel,
aquí sigue mi obra y mi vida.

POR SUS SALUD DESTRUYA ESTE POST

PAULA DIME DONDE VIVES PAULA,
es tu nombre tu venganza, es tu recuerdo quien me ignora
si tu cara no recuerdo y tu nombre lo invente;
si aun me muero cuando respiro y te miro, yo que hago.
si pienso inerte,si cayendo vuelo;
cariño,tu recuerdo en el vació de las mitigaciones.

ella tiene tiempo para toda el mundo menos para mi? 

o sigo siendo el mismo psicópata que crea mundos imaginarios sin ningún motivo? 

el mismo indecente que habla sin pensar y ofende por costumbre?

 hay de mi que sera, 

hay de ti si ya no te escribo amor.

NO SE SI VOLVERA

terminamos mirando siempre el mismo triste muro,
las ilusiones que a mil almas agobian escribí una vez,
si mi cabeza funciona a medias y a ratos,
si latidos ciento cuando tímidamente leo tus palabras, aun no las escucho;
y que pasa, que importa reclamo sin cesar, que quiero a tu lado
si querer sufrir no es lo mismo que querer amar;
innegables formas de expresar el icono y problemático océano continental de mi cerebro,
me duele el hipotálamo, no se que es, no se si tengo pero me duele.

NOCHES DE LICOR

es inconcebible en la vida de un escritor, negar el licor como un aliado,
 triste tal vez, deprimente en su mayor extencion;
pero cuantos aliados no lo han sido?
el vino es la musa de cuantos sufren...

INOPIA SOLEDAD: PROLOGO

Hacer la biografía de alguien desconocido es más que complicado, cuando el perfil bajo de alguien se vuelve objeto de observación; podemos encontrar que sorpresas es poco en la vida de estos personajes, ANDRES MOYANO es nuestro sujeto de pruebas #23 en esta investigación y para reunir la información necesaria para este estudio recurriremos a ciertas entrevistas que se han logrado recopilar a lo largo de varios años, y ya que el paciente no tenía amigos y sus padres no tienen conocimiento de esto optamos por buscar el testimonio de personas poco típicas en estos casos, pero dadas las características del sujeto son totalmente factibles

“¿Y SI SOMOS PERSONAJES DE LA NOVELA

 DE ALGUIEN MÁS?”

AUTOPUBLICACION: SI SERA TU LIBRO.

Siempre intento hablar sobre aquello de lo que vivo o quiero vivir, es innegable que aquello que más sentido tiene es la experiencia misma de la vida, después del momento en que se cree tener una obra, sin importar la calidad, sea cual sea el motivo por el que la vida ha llevado al escritor a convertirse en escritor, siempre existe el sueño, es un fetiche casi sexual de ver nuestro nombre en una portada, de ver nuestra obra aunque sea en la esquina polvorosa y harapienta de cualquier librería del submundo, pero que este allí. Visitar a alguien y observar con disimulo la presencia de nuestro libro en esa colección personal que escasamente la gente guarda.

Pero, en la vida siempre después de ese silencio impoluto vendrá un sexy pero, para mí el proceso de lograr este fetiche, es quizás el proceso más tedioso de la vida artística de un escritor, sea de la mano ordenada de una editorial, un representante y demás, o sea por el occidente amateur de la auto publicación. Y esta es peor aún, aunque se valora más; el ver hoja por hoja, que solo tus dedos han tocado, lo hace más tuyo, más real. 

Claro no existirá la posibilidad del “dinero y la fama” a corto plazo, pero creo que con las facilidades del mundo actual cada escritor amateur o profesional debería intentarlo aunque sean una vez en su vida artística.

ESA SOLEDAD.

Existe una ignorancia generalizada acerca de la soledad, y más aun de la soledad del escritor; aquella que nos permite enajenarnos del mundo, esa que nos deja perdernos en una inmaculada y atemporal región, es beneficiosas mientras nos encontramos rodeados de personas, creando un equilibrio entre la soledad mental y la compañía física; así pues desarrollamos cierta habilidad para observar el mundo en silencio, adentrarnos en la mente de las personas, en sus sentimientos, en sus vidas y hacer de nuestro alrededor una mundo aparte en nuestra mente, solo reconocible en nuestras obra.

EL ESCRITOR Y SUS FANTASMAS

Miedos, es casi imposible nombrar cada uno; Sábato lo intento de una forma magistral con un libro que le cede el nombre a esta nota, pero sin embargo para un escritor de buses y calles, muchos de aquellos miedos son nuevos y recién descubiertos, no son los miedos con los que empezamos a escribir, miedos como el público al que se dirige y el nivel en el que se encuentra nuestra obra, así pues, nosotros como nuestros jueces más severos terminamos cambiando nuestro estilo miles y miles de veces por falta de seguridad a causa de dichos fantasmas, dejando de lado muchas veces obras de una calidad inesperada.

LA GENTE EN UNA CABEZA

Los personajes que transcurren en los momentos atemporales de nuestra mente se convierte y transforman diariamente en una amalgama, donde cada uno toma una parte de sí; y la mayoría se surte de nosotros. Nuestra cabeza como una madre se encarga de parir criaturas, como una buena madre criarlas, pero como los hijos; ningún personaje es nuestro, llega un punto donde absorbe su vida propia y se alejan. su vida se convierte en parte de una novela y esa literatura dicta su destino.

¿CON QUE FIN?

Es innegable el hecho de la escritura como auto exorcismo mental pero más allá de eso; su función es un enigma cabeza a cabeza, la busca de fama y reconocimiento, el placer de la entretención del público, o simplemente el derecho a expresarse de una forma única y particular; es un mundo que nos permite a quienes nos consideramos escritores establecer las reglas de nuestro propio universo, y claro está guardando las proporciones volvernos dios mismo.

CALLEJONES

Hay letras que se esconden para nuestra mente; 

son enigmas dispuestos a ser respondidos por un ente más allá de nuestra conciencia, 

es el momento oportuno en que una mano ya no responde a una mente y la lógica se pierde al lado de un papel.

DESTINO

alguien me dijo que auto nombrarme poeta o escritor era extrano, si fuiste tu... 

y si no puedo llamarme poeta y si no soy escritor, 

entonces que soy? 

o soy un numero 156 en el espacio; 

solo sirvo para escribir, solo hablo así,

entonces quien me dice si soy un poeta o un escritor?

por que conosco escritores sin libros y petardos que tienen novias.

DEFINICIÓN DE MI MUNDO ACTUAL

encrucijadas, hay cuantas y poderosas
palabras, viento, como me duele esta cicatriz,
dilemas de una mente insensata y algo psicótica
mi vida o poemas sin alma que solo rimen y suene a oro;
un poeta.. que soy como poeta? que soy como escritor?
si no un simple y contundente verbo...
que soy como yo? que hago en el mundo banal si el espiritual ya me tiro la puerta.

4 MUJERES EN MI VIDA...

hace ya mucho debí escribir esto, aunque dudaba de el fin de lo que escribía, tal vez empezó como un auto-exorcismo, y quizás se convirtió en la forma mas precisa y nítida de mostrar cariño a las personas que quiero, en especial a ellas; aunque sin nombre exacto esperaba que se vieran a si mismas en cada historia, desconozco el resultado de eso, pero mi conciencia no entiende de banalidades virtuales y anda tranquila por hay...

mas allá de eso, deje incompleto esto, y así como la clama puede regresar después de mucho seguiré yo también.

y ELLA, ella merece que la nombre en mayúsculas, no hay otra manera, no puedo gritar su nombre en estas circunstancias por mas que lo desee, este si sera un exorcismo mental...

tengo que aceptarlo, es la persona a la que nunca he podido entender por mas que lo he intentado; nadie cambia de animo, de pensamiento y de imaginación como ella, esta terriblemente loca y así me he enamorado incontable mente de ese misterio, ella es mi misterio. como muchas cosas en nuevas y viejas épocas, la conocí por este mundo virtual y fantasioso en donde me sentía algo mas comido que en la vida real, muchas veces un hola, como estas, totalmente vacíos, carentes de sentido y propiedad se perdían en esas conversaciones, no recuerdo como eran esas épocas. recuerdo que un día, hace largo tiempo ya, un llamado de ayuda llego a mi, era ella inmaculadamente linda y totalmente desconocida, ignoro por que la ayude; quizás en el fondo algo me impulso y otra vez el ogro conductor de vidas o destino como quieran y deseen llamarlo, obro a mi favor y me llevo a ayudarla, de hay, en ese instante encontré a alguien que ha sido mas que vital...

la escuche, muchas noches la escuche con paciencia y amor, no hay nada mas ameno que escuchar su voz, sus historias, sus problemas, sus amores, todo... no importaba la hora escucharla me ayudaba a sentirme bien con el mundo y conmigo mismo, así; mientras escuchaba palabra tras palabra suspiro tras suspiro irónicamente termine enamorado de lo desconocido, algo absurdo pero mas rutinario de lo que imaginamos, y aun así, y como muchas cosas algo paso, se desvaneció lentamente, hasta no desaparecer mas; y nuevamente cada vez que la sentía nuevamente junto a mi, mientras intentaba descifrar que pasaba por su cabeza...

debo aceptar, no se si el sentimiento como decepción pueda ser llamado, pero si, algo parecido sucedía en cada intento de verla que no se concretaba, la ilusión de verla y mi errónea costumbre de crear mundos fantasiosos y algo estúpidos en mi mente (eso de ser escritor es complicado...) me llevaban a sentir muchas veces cosas así, algo como la decepción. pero por que no la llamo decepción, por que no me importaba, y no me importa cuantos sucesos, cuantos problemas, cuantos manes y cuantos obstáculos existan, creo que siempre seguí con algo de mucha esperanza; sigo ignorando por que, tal vez por que la convertí hace mucho en una imagen algo salvadora para mis comunes malos momentos; esto quizás, por siempre aparecer de la nada, con algo de cinismo quizás, pero en el momento en que mas la necesitaba, eso hace pues, que me enamore cada vez que me habla.

y volvió a llegar ahora, nuevamente de la nada; con sentimientos que intento descifrar origen y finalidad, en mi psicosis intento relaciona esto con su vida y se crean una maraña de conexiones entre soledad, uso, celos, euforia, chantaje y demás, y no importa si es real, aquí no importa que pase o que haya pasado, si es verdad o me lo imagino, si es verdad o ella lo sueña, una nueva vez, un nuevo intento; no se como actuar, ni como hablarle si quiera, a pesar de muchas veces haberle dicho que la amaba con cada fuerza, es difícil para mi; por que se me olvido como se debe actuar en estos momentos.

la quiero, y por tanto tiempo; hace mucho no quería alguien mas allá de lo que mi mente concebía como provechoso, pero ella es la única que tiene la capacidad para acabar con todo lo que tengo concebido, ella era la uncia capaz de sacarme de esa absurda depresión, a ella le debo mucho; y por todo eso que le debo, por todo aquello que la quiero, me siento irónicamente tímido a su lado, queriéndole gritar el tiempo que la he querido , el tiempo en que la ame, pero mas allá de querer que mi vida gire sin lentitud al rededor de la suya, quiero que sea feliz, no hay nada que me ayude en el mundo, que me alegre, que me sostenga firmemente como su sonrisa, tiene el poder de la vida en mi, y como al mundo le he gritado, junto a mi, sola o junto a alguien mas, solo luchare por su sonrisa, por darle un segundo mas de felicidad.

aquí no escribe el talento, aquí escriben sentimientos que había olvidado y ella se encargo de renovar, puede ser exagerado, tal vez lo sea... pero de que otra manera puedo decirle esto, si no es de esta... tengo que hacerle una pregunta, tengo que vencer mis miedos, tengo que vivir a su lado.

AMADA SOLEDAD, SUEÑA EN PAZ...

momentos en que desconocemos cambios e ignoramos vidas,

sueños que intentamos esconder en excusa banales y tristes,

oscuridad, suave y dulce oscuridad,

tu amiga soledad ¿aun pregunta sobre mi?

te extrañare, te extrañare con el alma de un combatiente, 

pero siempre a nombre de alguien quise escribir,

aun lado dejarte y mirarte con recelo...

He aprendido a CALLAR,

 a pasar DESAPERCIBIDO, 

a ser DESCONOCIDO, 

a ESCONDERME, 

a que todos me DESCONOZCAN,

 a que la gente no se APEGUE a mi,  

a que nadie sea capaz de QUERERME, 

a que el mundo me OLVIDE, 

y he decidido que lo único que le puedo ofrecer al mundo;

 es seguir ASÍ.

SIN MOTIVOS

Siempre he sido el mismo,
caminante despreciado;
voy mirando el mundo con los ojos que me robe, voy destinando al mundo con mis palabras,
no conozco a nadie, y miro mucha gente;
y a quien conozco, miro amo y odio tan rápido que ni yo concuerdo en ese orden;
y que queda si no es mi culpa ya,
si por mas belleza, encuentro deprimente la mente de la gente,
y que queda de mi?

si sin motivos desprecio y sin culpa quiero,
mis gustos fugases como el calor en la lluvia,
y que? y cuando? quien dice que haga o mande a comprar...